Um desabafo e um agradecimento.

Olá, caríssimos.

Pode parecer que tenho facilidade com as palavras, mas às vezes é tão duro juntá-las de maneira a fazer sentido... Tão doloroso.

É uma consequência, no entanto. Uma boa consequência. Pois imprimo um pedacinho do meu "eu" em um punhado de palavras que me farão lembrar do que passava quando as escrevi. E sim, temos que nos lembrar do passado. Do passado alegre, para sorrirmos de canto; e do triste, para ponderarmos antes de tomar os mesmos caminhos de outrora.

O que me espanta é a recepção dessa minha empreitada. Muitos têm acessado meu blog, alguns têm comentado, outros até me dizendo pessoalmente. Um admirador anônimo ainda fez um trabalho surpreendente com meus pequenos versos. Aliás, a maioria de vocês manifestam-se anonimamente. Posso amá-lo, odiá-lo ou (terrível) ser indiferente a você, e você ainda me apoia. Talvez vocês não tenham uma ideia de quanto isso significa pra mim. Não há poemas que transpareçam meticulosamente meu bem-estar com tudo isso.

Resta-me, portanto, não apenas agradecê-los, mas também dizer que motivação eu tenho de sobra. E pretendo continuar com minhas humildes lamentações por muito tempo.

Um sorriso honesto e um abraço,

Lucas Paiva

E me perco em divagar

E me perco em divagar
em momentos de perdição
e de alucinação
que me têm, devagar

E assim constantemente.
São séculos de evolução
que passaram às mãos
o que se prendia à mente.

Ouço o que não quero
por estar onde preciso.
E percebo o quão exposto

Eu fico - e espero
não ser mais um indeciso
nem esconder o meu rosto.

Terminal

Estou doente.
Pudera ser gripe ou moléstia qualquer,
mas não tive a sorte.
Meu cérebro está doente.
Sim, adoeceu, pois não pensa por pensar.

Os caminhos tortuosos do juízo
levam-me das simplicidades às inquietudes.
Preocupo-me com o que virá,
questiono o que já é,
e o que já foi, critico.

Estou existencialmente doente.
Uma ida à farmácia dá-me tempo suficiente
para reprovar os costumes modernos.
Alguns minutos no ponto de ônibus
e tenho contado em meus dedos
quantas pessoas eu não queria ser.
Um gole de café entre torradas
e deus já não existe.

Estou moralmente doente.
Não gosto de você.
Quero que seja vivo, no entanto.
Que aprenda com os erros, que comemore os acertos,
e os conceitos, que os reveja.
E que exista, para que sejamos diferentes.

Sentimentalmente, estou doente.
Choro pelas mãos, lágrimas legíveis.
Ando pelas nuvens, corro da verdade.
Sobre a vida, eu receio,
encanto, nauseio, lanço-me.
Enfim, padeço.

Está em mim e a mim veio, a doença.
Determinante, nada sutil.
Deselegante, até.
Com ela vim ao mundo, o real, onde caminho
com eventual desalinho.
E, por ela, eu sei: cessarei.